tag:blogger.com,1999:blog-45313141488709166982024-03-19T09:02:50.548-03:00El Águila AzulCl●se the w●rld, txen eht nep● (lain)Sergeihttp://www.blogger.com/profile/02052514712736247322noreply@blogger.comBlogger132125tag:blogger.com,1999:blog-4531314148870916698.post-493676320689811382017-12-13T03:48:00.004-03:002017-12-13T03:48:32.641-03:00Hablando de Ernesto...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgz7k9vxS-IBXC8SGgPJUFrtXuBFevE9VVORk3bmAHSYp78AtPD6ugiOCU2yWoNaZIw_IGzqej1kUvWTGbcKqvNvsSRDstRAV9PWDQx7xSDM1zN38AHVUbffAeMR9AQue_np5d4it4wo2M/s1600/Hablando+de+Ernesto.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="508" data-original-width="768" height="263" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgz7k9vxS-IBXC8SGgPJUFrtXuBFevE9VVORk3bmAHSYp78AtPD6ugiOCU2yWoNaZIw_IGzqej1kUvWTGbcKqvNvsSRDstRAV9PWDQx7xSDM1zN38AHVUbffAeMR9AQue_np5d4it4wo2M/s400/Hablando+de+Ernesto.jpg" width="400" /></a><span style="font-size: x-large;">U</span>n pequeño corazón que late. Una condena. Un círculo y una espada.<br />
Todos tenemos algo, un espanto, un corredor largo, una batalla. Y corremos llevando semillas que se escurren entre los dedos, regando el corredor hasta hacerse vacías las manos.<br />
Seguimos adelante, andamos, desandamos, pero siempre al frente, oscuro o gris. Nunca tan iluminado como en nuestros sueños.<br />
Esa es la fuerza, donde creamos, donde forjamos, donde reinamos. Donde somos dueños. Donde renacemos.<br />
Miríadas de gentes y de voces y manos donde al final no hay nada. Sólo uno escapando y llegando al encuentro todo el tiempo.<br />
Como el largo túnel de Ernesto.<br />
Deslizamos la mano por las paredes del corredor mientras andamos para estar seguros de que está allí, de que no corremos hacia una nada.<br />
El corredor, como en un sueño, de pronto es un laberinto borgiano, y corredor de nuevo, y laberinto. Con el extraño presentimiento de nunca haber elegido el camino en ninguna bifurcación. Con la creciente sospecha de que el laberinto desarmado no es más que el corredor de siempre, con una trampa de osos detrás de una esquina, con un belcebú con rouge detrás de la otra y así...<br />
Así vamos espantando fantasmas con nuestra espada de humo, de lado a lado, en una mano, y el libro sagrado en la otra.<br />
Maravilloso, insondable y trágico camino, donde no sabemos si somos: la espada, el libro, los fantasmas... O el propio camino.<br />
<br />
Sergio WSergeihttp://www.blogger.com/profile/02052514712736247322noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4531314148870916698.post-28638766809035203522017-11-19T22:33:00.003-03:002017-12-13T03:49:14.041-03:00Siete balazos, ¡siete!, para el vaquero<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgod2MRIjcKcD8EpQUNC7hJwXKUUvahgyoJ5IHX-yTVFVWGeGCIsaJH10oGT1CbMEdl20WpkOwrlAy-e1jieBld47NPsHhP6s6_Zk0oet4WmQvHnD4I1kHMRghs6eJIKzqVT60ErcFH_U8/s1600/cowboy-duel2.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="366" data-original-width="480" height="305" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgod2MRIjcKcD8EpQUNC7hJwXKUUvahgyoJ5IHX-yTVFVWGeGCIsaJH10oGT1CbMEdl20WpkOwrlAy-e1jieBld47NPsHhP6s6_Zk0oet4WmQvHnD4I1kHMRghs6eJIKzqVT60ErcFH_U8/s400/cowboy-duel2.jpg" width="400" /></a><span style="font-size: x-large;">H</span>ace tiempo me preparo<br />
para este duelo<br />
De este lado está el vaquero<br />
esperando siete tiros<br />
y del otro está el mecano<br />
costurero.<br />
<br />
Siete balazos serán<br />
siete balazos<br />
como un siete de diamantes<br />
en la tripa<br />
<br />
Ni los oiré zumbar<br />
siete balazos<br />
pero siete entrarán<br />
en mi barriga<br />
<br />
Y allí mismo tumbado<br />
y desangrando<br />
sin conciencia<br />
y resignado<br />
Quizá escuche las voces de los blancos<br />
a mi costado<br />
<br />
Más de tres horas,<br />
casi por muerto dado,<br />
todo enterito luego<br />
y ya cerrado<br />
espero un despertar pronto,<br />
iluminado,<br />
menos vaquero, más vivito y más coleando<br />
<br />
Que hacemos más espamento y espanto<br />
¡Más elegía!<br />
los machos que las mujeres<br />
cuando nos vamos<br />
de cirugía.<br />
<br />
Sergio WSergeihttp://www.blogger.com/profile/02052514712736247322noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4531314148870916698.post-31587358318051614892017-10-19T21:24:00.000-03:002017-11-19T22:34:43.708-03:00¿Y ahora qué?<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0Q7Zvi89xVI31qOj5sjR9RHiWlUFXmydPNdPIpP_txjNEimRk9yzbefZ-NTrxZ7AiDQq4qryTQn_RlrQIWK6R60i0-4uW5pw3L4SJt46jcltIO2O5X3bHdptbZIUQ7vGTo_K75Q2aqFQ/s1600/Fenix2.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="362" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0Q7Zvi89xVI31qOj5sjR9RHiWlUFXmydPNdPIpP_txjNEimRk9yzbefZ-NTrxZ7AiDQq4qryTQn_RlrQIWK6R60i0-4uW5pw3L4SJt46jcltIO2O5X3bHdptbZIUQ7vGTo_K75Q2aqFQ/s400/Fenix2.jpg" width="286" /></a><span style="font-size: x-large;">Q</span>ué lindo cuando el mundo<br />
estaba recién pintado...<br />
Pero ahora, las tormentas<br />
ya no resultan tan breves<br />
Y los duelos ya se atreven<br />
Y ya duelen, demasiado...<br />
Habrá que empuñar la brocha<br />
y pintar de nuevo todo<br />
Y estrenar de nuevo el alma<br />
y habrá que sonar las palmas<br />
y recortar crucigramas<br />
atropellar las semanas<br />
borrar mucho con el codo<br />
Sobornar a las floristas<br />
en la estación de las dudas<br />
recursar tu lencería<br />
redoctorarme beodo<br />
perfumarme cada día<br />
y hacer olas por incordio.<br />
Enseñarle a los sentidos<br />
volver a sentir sin miedo<br />
amagar que no me quedo<br />
cuando sólo me despido<br />
Y si mejor no te escribo<br />
cuando no estoy<br />
será porque estoy más vivo<br />
cuando me voy<br />
Y ahora...<br />
cuando de nuevo ya nada<br />
sea urgente<br />
cuando todo sea presente<br />
cuando todo me lo das<br />
Y ahora...<br />
cuando ya todos los cuentos<br />
parecen el cuento<br />
de siempre acabar<br />
Será cuestión de besarnos<br />
ni muy despacio<br />
ni de pensión<br />
Habrá que aprender los bailes<br />
ni de palacios<br />
ni de salón<br />
para que nunca el espacio<br />
falte en la cama<br />
corazón.<br />
<br />
Sergio WSergeihttp://www.blogger.com/profile/02052514712736247322noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4531314148870916698.post-42528695987071304932016-10-05T03:40:00.001-03:002016-11-05T20:51:32.719-03:00En Copacabana<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRL1rM4I00lcm9bO4H4g28Db-p4taGU18c563Wcjf7eC0p6NBF47j1-4IXMMvWJwzpzbXk57alr-4U_ZhvZqNaHT4MKbHwDgf8cq-NBTSjHKk3IM5caT5Jh1z7w4NdJ2lyzMP5hwxRpkA/s1600/Copa.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="250" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRL1rM4I00lcm9bO4H4g28Db-p4taGU18c563Wcjf7eC0p6NBF47j1-4IXMMvWJwzpzbXk57alr-4U_ZhvZqNaHT4MKbHwDgf8cq-NBTSjHKk3IM5caT5Jh1z7w4NdJ2lyzMP5hwxRpkA/s400/Copa.jpg" width="400" /></a><span style="font-size: x-large;">T</span>odo el mundo sabe que las playas de Copacabana, y Río de Janeiro en general, nunca han sido un <br />
lugar muy seguro. Aunque según mis referencias era mucho más inseguro en décadas pasadas.<br />
Me ha sucedido un incidente que quisiera contar, un poco como catarsis, un poco como información para otros turistas.<br />
En esta época de invierno aquí oscurece temprano, precisamente a las seis de la tarde.<br />
Ayer un vendedor con el que entablé una conversación en la playa mientras me preparaba unos tragos me advirtió que no me quedara en la playa cuando obscurecía y había poca gente porque venian ladrones a atracar y robar amenazando con "facas". Tomé nota mental y, aunque no terminé haciéndole caso, creo que me sirvió lo que me dijo, porque algo quedó en alerta en mi cerebro.<br />
Hoy, hace hora y algo, terminó sucediéndome un incidente como el que me habían advertido.<br />
La playa, el agua, la temperatura, la leve brisa, ¡todo! estaba demasiado perfecto como para seguir disfrutando tirado en la arena con algunas caipirinhas encima (no en exceso, las necesarias, ¡que conste! ;-) ) meditando entre quedarme un minuto más o hacer fuerza para levantar de la arena todos los gramos de mi humanidad e irme.<br />
Estaba yo debatiéndome un poco entre sueños y ensoñaciones semi-alcohólicas si levantarme o no cuando un garoto, que no era de chocolate ni de Ipanema, se me pone en cuclillas al lado mío.<br />
Algo me pareció raro, balbuceó algo que no entendí ni hice el esfuerzo de entender y, mientras le daba cuerda a las sinapsis de mis neuronas para entender lo que estaba pasando, miré mi reloj y creo que le dije "Vinchi pra as sechi".<br />
Él, medio desorientado, sin saber si me estaba haciendo el tonto o si era demasiado vivo (confieso que no sé aún cuál es el caso, creo que una mezcla de ambos), mira para abajo y me muestra, horizontal entre sus dos manos, una faca como de treinta centímetros, cuchilla como la que usan los carniceros, con un mango de plástico blanco.<br />
Me terminó de caer la ficha (acá es donde creo que me aceleró el pensamiento la advertencia que me había hecho el vendedor la noche anterior) y, no sé cómo hice, pero estando sentado sobre mi lona en la arena pegué un salto instantáneo como un resorte mientras levantaba con mi mano izquierda el bolso y con la derecha la lona. Todo debió ser muy rápido pero pasó por mi mente como en cámara lenta, creo que por efectos del alcohol. Incluso cuando estaba arriba miré hacia abajo y a los lados para ver si me olvidaba algo, mientras el caco me miraba atónito, abajo, con la cuchilla entre sus manos.<br />
Aquí viene algo que, ahora pensando, creo que tiene que ver con algo que me sucedió en el pasado. Hace muchos años me enfrenté en un pasillo con una rata enorme que, al parecer, estaba preniada. Me le acerqué con un escobillón y mientras lo hacía, viéndose sin salida, la rata se paró sobre sus dos patas traseras enfrentándome. No voy a explicar aquí cómo quedó la rata, de todos modos, porque no viene al caso, es muy asqueroso y mucha gente que me conoce ya sabe sobre esa anécdota. El hecho es que luego de investigar me enteré que los animales, aún en desventaja y ante un peligro inminente, tienen el instinto de levantarse todo lo que pueden para parecer más grandes ante su enemigo. Incluso abren sus alas o levantan sus patas o lo que sea para parecer más amenazadores.<br />
Cuento esto antes de contar el desenlace porque creo que instintivamente me pasó algo similar.<br />
Resulta que cuando me levanto, aún a cincuenta centímetros del agresor, yo con mis dos brazos levantados, la mano izquierda sosteniendo el bolso, la derecha, la lona, hago un paso largo instintivo hacia atrás para alejarme del filo de su arma blanca. En ese instante quedamos, yo como un gran animal erguido, él pequeño en la arena pero con una faca que podría haberme atravesado fácilmente de lado a lado.<br />
Todo esto sucedió en un segundo o dos. Yo, a la vez que lo miro y él se empieza a levantar, le grito: "¡Eaa! ¡Eaaaaa! ¡Foraaaa! ¡Foraaaa! ¡Eaaaaaa! ¡Foraaaaa!", mientras trato de alejarme hacia atrás para no quedar al alcance de su cuchilla.<br />
Todo fue instintivo pero mientras gritaba así con los brazos en alto recuerdo que intentaba llamar la atención de otra gente que pudiera estar más lejos en la playa.<br />
La cuestión es que la rara maniobra surtió su efecto porque el hombre empezó a retroceder hacíendome gestos como que todo estaba bien, que se retiraba.<br />
Caminé unos cien metros hacia las luces de la Avenida Atlántica y mientras me alejaba me preocupé por otra gente que había detrás dispersa en la playa, pensé con potencial alivio que quizá me hubieran escuchado y se pondrían a salvo.<br />
Con algo de asombro aún, mezcla con bronca, pero sorprendentemente tranquilo me senté en uno de los puestos de la avenida donde el tiempo parecía transcurrir por un andarivel más sosegado y despreocupado de lo que diaria y evidentemente pasa a sólo cien metros de allí.<br />
<br />
Sergio W<br />
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Sergeihttp://www.blogger.com/profile/02052514712736247322noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4531314148870916698.post-60305397875154511982015-10-03T07:02:00.000-03:002015-10-03T07:14:03.958-03:00Nuestros Mundos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIwGPSGDCATc9S73MopBl-HnZ5wFm7aLZRspfghxvrSVgGLpVsiXMBKRl5FwFSZpWF79Jwr0RJyV_nbL-rzI5XszPkZjNosb1mlr9gfuGjG7LWqjUK_SYFoMd4KZvj730nTmV7yJwffj8/s1600/Nuestros+Mundos.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="228" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIwGPSGDCATc9S73MopBl-HnZ5wFm7aLZRspfghxvrSVgGLpVsiXMBKRl5FwFSZpWF79Jwr0RJyV_nbL-rzI5XszPkZjNosb1mlr9gfuGjG7LWqjUK_SYFoMd4KZvj730nTmV7yJwffj8/s320/Nuestros+Mundos.jpg" width="320" /></a><span style="font-size: x-large;">E</span>l mundo es maravilloso y terrible a la vez. Siempre lo ha sido. Vivir se asemeja mucho a una lucha constante, con algunos momentos felices y disfrutables, y una catarata de problemas y realidades que nos golpean más de lo que nos gustaría.<br />
Debemos aprovechar al máximo las enseñanzas que a cada paso recogemos, aprender a vivir más simples y a crear y multiplicar los momentos felices.<br />
Así y todo, las personas necesitamos nuestro cable a tierra, necesitamos sobre todo crear mundos interiores. Necesitamos entender que el mundo allí afuera no es ni por lejos todo lo que existe.<br />
Somos mundos en sí mismos, mundos que podemos enriquecer y vivir plenamente. Y creamos pequeños mundos también dentro de nuestro mundo interior.<br />
Estos mundos pueden abrirse ante nosotros volando a través de las letras de un libro, escribiendo o quizá dejando fluir nuestras emociones por medio de la pintura o la música.<br />
No sólo el arte abre mundos dentro nuestro, también pueden hacerlo las actividades recreativas, la ayuda solidaria, la reuniones con amigos. Algunas son en solitario, otras relacionándonos con otras personas.<br />
Con el mundo de allá afuera debemos fluir y aceptarlo con sus cosas buenas y también con las malas e incluso las terribles.<br />
En cambio a los mundos nuestros, los que creamos, podemos elegirlos. Y pueden ser tan maravillosos como el mejor de los cuentos más felices y a la vez ser totalmente reales.<br />
Quizá lo que nos diferencie, en verdad, de los animales y nos haga verdaderamente libres sea justamente nuestra capacidad de crear nosotros mismos nuestros propios mundos.<br />
¡Hagámoslo!<br />
<br />
Sergio W<br />
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Sergeihttp://www.blogger.com/profile/02052514712736247322noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4531314148870916698.post-72015010417852628182015-09-01T23:13:00.000-03:002015-11-07T23:15:36.770-03:00Efímero amor<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdztoScOJ4KLi6sAE1m4VZ1HKMtVP0s3gFEo-NThnuLG1LEfgBsVv8zGEn00hYDywzcFMMCpgytuPUSO_mz1NW8xBASaLHUVkYwvT7xmlWGayG6K411VsRUnCsgG8g0Cf_cZeIlIqG8jM/s1600/Ef%25C3%25ADmero+amor.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdztoScOJ4KLi6sAE1m4VZ1HKMtVP0s3gFEo-NThnuLG1LEfgBsVv8zGEn00hYDywzcFMMCpgytuPUSO_mz1NW8xBASaLHUVkYwvT7xmlWGayG6K411VsRUnCsgG8g0Cf_cZeIlIqG8jM/s320/Ef%25C3%25ADmero+amor.jpg" style="cursor: move;" width="320" /></a><span style="font-size: x-large;">A</span>dolorida ya por tu pasado<br />
huiste a mí silente y escaldada<br />
de sueños, y encontrarte enamorada<br />
de mí, tus verdes ojos han rogado<br />
Cobijo me has pedido y esperanza<br />
para tu alma, que estaba ansiosa y triste<br />
lo sé porque tú fuiste que dijiste<br />
que el pasado doliente no te alcanza<br />
Y en mi pecho dormiste temblorosa<br />
abrazaste mi cuerpo con ternura<br />
y empecé yo a quererte con locura<br />
como quieren los tallos a sus rosas<br />
Y esa noche al amor nos entregamos<br />
furiosos hasta entrar la madrugada<br />
tu piel junto a mi piel quedó sellada<br />
eterno fue el amor que nos juramos<br />
Más que eterno fue efímero ese amor<br />
tú tanto me quisiste poseer<br />
que amor se conjugaba con dolor<br />
y dolor se conjuga con perder<br />
Al final yo no sé si me quisiste<br />
pero sé que te quise en realidad<br />
por querer poseerme me perdiste<br />
¡Que otro nombre de Amor es Libertad!<br />
<br />
Sergio W<br />
<br />Sergeihttp://www.blogger.com/profile/02052514712736247322noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4531314148870916698.post-72542977162129128112014-09-08T23:04:00.000-03:002014-09-10T01:31:31.693-03:00Ojos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIZZJT0nKqUVumWL6gH5S7hq-kDbkPGxv4MOKjSz7mRGntvkG_L9zdrMBAVuBObxMIUW6Bs-XeXqA98uyP9X7x0iuKbNWg2vTcauKlofLO5yRWg2aVLNmfQ9Q50lsHbE_XY139Id_C3jo/s1600/Lohoho.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIZZJT0nKqUVumWL6gH5S7hq-kDbkPGxv4MOKjSz7mRGntvkG_L9zdrMBAVuBObxMIUW6Bs-XeXqA98uyP9X7x0iuKbNWg2vTcauKlofLO5yRWg2aVLNmfQ9Q50lsHbE_XY139Id_C3jo/s1600/Lohoho.jpg" height="289" width="320" /></a><span style="font-size: x-large;">L</span>os ojos son el órgano sexual más movilizante y activo.<br />
Puedes hacer el amor con los ojos en un instante, puedes atravesar un cuerpo, directo al alma.<br />
Puedes enamorar perdidamente, tus ojos pueden disparar directo a otros ojos y dejar tu esencia marcada para siempre.<br />
Es hermoso, pero también puede ser peligroso portar ojos. Hay ojos que miran con maldad, con envidia, que corrompen, que lastiman, que envenenan. Hay ojos que perforan cuando miran. Hay ojos que hablan cuando callan.<br />
Y hay ojos que no miran y traicionan.<br />
Casi todos traemos ojos, pero OJOS es distinto...<br />
Los ojos de niño, por ejemplo, son como ríos cristalinos que buscan cauces nuevos todo el tiempo y que refrescan a su paso.<br />
Los ojos del amor navegan siempre adentro de un universo en otros ojos sin importarles (o quizá sin conocer) su casi ineludible destino fatal.<br />
Los ojos son ventanas que una vez se abren y otra se cerrarán. Que nos nacen y nos mueren. Y en el medio, vivimos.<br />
Todos los ojos lloran. Algunos, los que tienen unos vidriecitos impermeables teñidos de orgullo, esos lloran para adentro. La gente de esos ojos camina como chapoteando y pateando humedad que les sale por los pies a cada paso. Se acostumbran a vivir con esa humedad por no ser capaces o corajudos para llorar.<br />
No se confundan: los ciegos también miran. Para mirar no es necesario ver. El mirar construye un mundo. Los ciegos lo construyen para adentro, miran dentro de ellos y dentro de nosotros.<br />
Una vez un ciego me dijo alborozado: "¡Mira ese cielo! ¡Amo la libertad que me da el cielo!".<br />
"Tú no puedes verlo", le dije, "¿cómo podrías?, yo sí lo veo".<br />
"Sólo estás viendo, apenas, lo que está ahí", me dijo. "Cuando yo miro, todo puede ser".<br />
Siempre supe que las almas se escabullen por los ojos. Al nacer y al morir es obvio, pero hubo veces que al hacer el amor nuestras almas bailaban saltando entre nuestras pupilas. De una a la otra. Como locas. Como una.<br />
Hay un momento cuando la vida entera pasa ante nuestros ojos.<br />
Y es ahora.<br />
<br />
Sergio W<br />
<br />Sergeihttp://www.blogger.com/profile/02052514712736247322noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4531314148870916698.post-11012376965174734512013-09-18T01:43:00.000-03:002014-09-08T23:07:08.067-03:00El recuerdo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSGTG-EE1AduZFftCF3GbETW_hpNRQx35ywdloAoXcFJHe9KJJ2IiwdUWeBftu2l6WbdZXUw0gCuxrTUzMREIS0rnBTVy3HgDyA9FqrUAAlVM3i0K1crFYC3sILQXR48z0vc8t9MtbP7E/s1600/tiempoblog.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSGTG-EE1AduZFftCF3GbETW_hpNRQx35ywdloAoXcFJHe9KJJ2IiwdUWeBftu2l6WbdZXUw0gCuxrTUzMREIS0rnBTVy3HgDyA9FqrUAAlVM3i0K1crFYC3sILQXR48z0vc8t9MtbP7E/s320/tiempoblog.jpg" height="240" width="320" /></a><span style="font-size: x-large;">E</span>l recuerdo verdadero siempre es triste, si parece alegre no es recuerdo o pronto será olvido. Rememorar momentos felices es una forma de sadomasoquismo autoinflingido por la irreversibilidad del látigo del tiempo.<br />
¡Momentos felices eran los futuros de antes!<br />
¡Qué feliz era cuando creía ser feliz!<br />
En estos tiempos es mucho más osado y difícil ser feliz en el filo del presente fugaz, pero ¡tan necesario!<br />
Del futuro no voy a hablar.<br />
Para qué si nunca llega...<br />
<br />
Sergio WSergeihttp://www.blogger.com/profile/02052514712736247322noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4531314148870916698.post-2864475619890488272013-07-05T16:39:00.000-03:002013-07-05T16:45:44.775-03:00Meteorología de un día entre los dos<div style="text-align: right;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmZAd7mpGUsfKtiPaTcnFRfBSGhDSeMpsJ6OfvRplwF-NVTxyZVM8zkFCVh767Lw3kkk13rVrn8nwC4Yf6TBDsrGh6QwxuYTt0JBJFXg_7R1fpcRQYaJAY-1dLQqaNRvHGy-NGqhbB0fs/s1600/Sol.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="283" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmZAd7mpGUsfKtiPaTcnFRfBSGhDSeMpsJ6OfvRplwF-NVTxyZVM8zkFCVh767Lw3kkk13rVrn8nwC4Yf6TBDsrGh6QwxuYTt0JBJFXg_7R1fpcRQYaJAY-1dLQqaNRvHGy-NGqhbB0fs/s320/Sol.jpg" width="320" /></a>(a Stella) </div>
<i><span style="font-size: x-large;">A</span>lguien dijo que hoy es un día gris. Me acerco a la ventana de tus ojos: Están locos. En fin, cada uno en su locura, yo en la mía. A propósito, ¿regaste tu sonrisa en la mañana? Seguro que a la tarde está fresquito, me llevo la chaqueta de tu piel abotonada.
¡Salió el Sol de tu sonrisa al mediodía y los colores de tu cara! Hago un alto en un puestito en la parada. Necesito alimentarme, un sanguchito, un pensamiento de vos, y ¡ala!
Ha empezado a llover a media tarde, ya no me llores, que estoy de a pie y ando sin paraguas.
Ya te extraño. Por suerte ya regreso. Hay aire fresco de tu aliento que me alienta a apresurarme. ¡Al fin los dos en casa! Qué apacible el calor de tu fuego, y luego... qué bonita la tormenta que en el lecho se desata...</i><br />
<i><br /></i>
<i>Sergio W
</i>Sergeihttp://www.blogger.com/profile/02052514712736247322noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4531314148870916698.post-1837663266344134662012-10-13T04:20:00.003-03:002012-10-13T04:38:52.618-03:00Mis personas<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWcfXdTtMWSSHhpj30wbIfiwhOsg38BZ1AABoPTaSwoHbS5H7wmFyoVGaahVPENwOwoiT37mH2SaZfbVBRKfT7QOkrpbMKBTCecNwYA-11xV8XYfMUDYGE_W7XHiBCUSokJYqRRsMjf0A/s1600/Mis+Personas1.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="238" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWcfXdTtMWSSHhpj30wbIfiwhOsg38BZ1AABoPTaSwoHbS5H7wmFyoVGaahVPENwOwoiT37mH2SaZfbVBRKfT7QOkrpbMKBTCecNwYA-11xV8XYfMUDYGE_W7XHiBCUSokJYqRRsMjf0A/s320/Mis+Personas1.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="font-size: x-large;">L</span>a música nos transporta y nos hace volar, nos hace percibir sensaciones únicas extraviadas del mundo sensible en que pensamos que vivimos. Cuando te eyecta como un viento-puñal que te traspasa el medio del cuerpo desde detrás por la cintura y te arroja violentamente a un sueño, definitivamente esa es la vida, ya no puedes creer en otra.<br />
A veces te hace vivir un amor, otras, una mañana fresca, y otras, te eleva al techo del mundo para que sientas que lo abarcas todo.<br />
A mí me mostró que nunca soy el mismo, que soy un remolino surcando la arena del tiempo, que jamás soy el mismo que fui o que seré. Y me trajo seres queridos, momentos felices, y esas edades que uno piensa que nunca podrá volver a tener, esos momento que uno cree se fueron para siempre tras los años. Los arrojó violentamente por el tiempo mostrándome el futuro, trayendo el futuro al presente y al pasado, mostrándome la película <i>slow-motion</i> de las personas que fui, que soy y seré. La música me mostró todas las personas que soy y que puedo ser, o quizás ellas quisieron mostrarme la música sublime a través de la cual danzan mis personas, bailando entre los mundos que voy eligiendo vivir.<br />
Al final, la VIDA es simple. Sólo hay que saber bailar.<br />
<br />
Sergio W<br />
<div>
<br /></div>
Sergeihttp://www.blogger.com/profile/02052514712736247322noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4531314148870916698.post-74358240220153816262012-09-04T03:39:00.000-03:002012-09-04T03:39:24.520-03:00Conexión de sal<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhC2iYLmmYSB6mKmeTqVlWOrfepYGt2wg4MbISHn3aeNjqg0_FoBrUI8Xcqdln5nbKcgXhHql9CItwiR8JU4Q8Bnw6U03NzdiJjXYwzwt35pRD4BjZerogdWYGDzBY4_bJCYoaryLbmWoE/s1600/Conexi%C3%B3n+de+sal.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="278" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhC2iYLmmYSB6mKmeTqVlWOrfepYGt2wg4MbISHn3aeNjqg0_FoBrUI8Xcqdln5nbKcgXhHql9CItwiR8JU4Q8Bnw6U03NzdiJjXYwzwt35pRD4BjZerogdWYGDzBY4_bJCYoaryLbmWoE/s320/Conexi%C3%B3n+de+sal.jpg" width="320" /></a><i><span style="font-size: x-large;">H</span>ay una piedra de sal </i><br />
<i>que desde el fondo de un río </i><br />
<i>quiere secar cada gota </i><br />
<i>y convertirla en rocío </i><br />
<i><br /></i>
<i>Para otra piedra de sal </i><br />
<i>que en el lecho de otro río </i><br />
<i>se pregunta si al final, </i><br />
<i>si a la postre la han querido</i><br />
<i><br /></i>
<i>Pero esos amores rotos</i><br />
<i>los que la vida ha vencido</i><br />
<i>podrán haber sido truncos</i><br />
<i>mas no teñirá el ovido</i><br />
<i><br /></i>
<i>La sal fuera la riqueza</i><br />
<i>del tesoro que han tenido</i><br />
<i>queda impregnada la sal</i><br />
<i>mas se dividen los ríos</i><br />
<i><br /></i>
<i>Llora piedra de alegría</i><br />
<i>por aquel amor perdido</i><br />
<i>llora que él también te llora</i><br />
<i>con llanto del que ha querido</i><br />
<i><br /></i>
<i>Sergio W</i><br />
Sergeihttp://www.blogger.com/profile/02052514712736247322noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4531314148870916698.post-62394628490330713402012-08-23T01:00:00.000-03:002012-08-25T05:00:14.718-03:00Deshojando dudas<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirDjeVd4ZsmDLBrWLtE-W2Tkd9AERvuQ4qL3LjBEy0ULODJU0JsHLnFjH2Mrp32UtKKvQppW48daFaaUFzvFcIR61WpGIiSiZ_Mtl0Jgn5EWl5Qxay3pILcBq4jYE9ffvd3q27usCNi9Y/s1600/Deshojando+dudas.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirDjeVd4ZsmDLBrWLtE-W2Tkd9AERvuQ4qL3LjBEy0ULODJU0JsHLnFjH2Mrp32UtKKvQppW48daFaaUFzvFcIR61WpGIiSiZ_Mtl0Jgn5EWl5Qxay3pILcBq4jYE9ffvd3q27usCNi9Y/s320/Deshojando+dudas.jpg" width="259" /></a><i><span style="font-size: x-large;">Q</span>ué fugaces se me hacen los tequiero</i><br />
<i>que tus labios ligeros pronunciaban</i><br />
<i>hasta el gélido instante en que anunciaban</i><br />
<i>que el orgullo al final salió primero</i><br />
<i><br /></i>
<i>Y hoy que vuelvo a mi oficio de viajero</i><br />
<i>por huellas que mis pies antes pisaban</i><br />
<i>les pregunto a tus labios que "me amaban"</i><br />
<i>si alguna vez tu amor me fue sincero</i><br />
<i><br /></i>
<i>Lo único que importa es lo vivido</i><br />
<i>los sueños que viviendo hemos soñado</i><br />
<i>los ardores de piel que hemos sentido</i><br />
<i><br /></i>
<i>Que si es por pensar en el pasado</i><br />
<i>más que sufrir por lo que se ha perdido</i><br />
<i>he de gozar lo mucho que te he amado.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Sergio W</i><br />
Sergeihttp://www.blogger.com/profile/02052514712736247322noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4531314148870916698.post-32387143810388090532011-09-21T02:33:00.000-03:002015-08-09T03:17:46.637-03:00El niño que te salva<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEMdGXk907YboRQ9EyrXdLVRvzdE6pr4_d0ImyHgQrxDNwGpdRvds1SmIojNu51NqpDY6ZeizlaIJzMmL8f0wvJyNXHx7xW4MCl8YfW70_Kdsfq1Q2ZW44vMPuBRZqKog35atbNxBUyC8/s1600/El+ni%25C3%25B1o+que+te+salva.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="306" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEMdGXk907YboRQ9EyrXdLVRvzdE6pr4_d0ImyHgQrxDNwGpdRvds1SmIojNu51NqpDY6ZeizlaIJzMmL8f0wvJyNXHx7xW4MCl8YfW70_Kdsfq1Q2ZW44vMPuBRZqKog35atbNxBUyC8/s320/El+ni%25C3%25B1o+que+te+salva.jpg" width="320" /></a></div>
<i><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">L</span>a Primavera puede ser una flor, un arcoiris, la tibieza, la alegría, las minifaldas, el mes de abril, los picnics, los botones de blusas desprendidos, los piropos, las miradas, los besos, las tanguitas de serpientes, los sofocos, la impaciencia, la efervecencia, la (in)decencia, los polvitos (¿los primeros?), las poesías como cántaros, los solcitos que calientan, las pieles que se calientan y calientan, los lances, los lanceros, los avances, las coartadas, las mariposas, ellas, en la panza, los tequieros, los no, las margaritas, las hojas, los deshojes, los reojos, los dibujos, las cartitas, la saliva, los telos, las sonrisas, las palabras. </i><br />
<i>Pero, sobre todo, la Primavera es el niño dentro tuyo que cada año te salva.</i><br />
<i><br />
</i><br />
<i>Sergio W</i>Sergeihttp://www.blogger.com/profile/02052514712736247322noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4531314148870916698.post-38216260852575696722011-09-20T03:56:00.001-03:002011-09-20T03:58:39.043-03:0020 de Septiembre<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLevO-4prx0Z9H4nCIHjHZtbDvk2SHLJTCMZ414LFKJxVYrrE3N165c5lD82YGg2XStsPUMVzR9YOBc2j1Xb_bx_Cxy56lku5q7ro9Ug_XyzggtCohyvtJCzkm8LC9Jp0-768t1pnZlMg/s1600/20+de+Septiembre.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="181" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLevO-4prx0Z9H4nCIHjHZtbDvk2SHLJTCMZ414LFKJxVYrrE3N165c5lD82YGg2XStsPUMVzR9YOBc2j1Xb_bx_Cxy56lku5q7ro9Ug_XyzggtCohyvtJCzkm8LC9Jp0-768t1pnZlMg/s200/20+de+Septiembre.jpg" width="200" /></a></div><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"><br />
</span></i><br />
<i><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">E</span>ntre tantas noticias espantosas</i><br />
<i>tanta falacia ungida en verdadera</i><br />
<i>no dañan ya en la víspera las cosas,</i><br />
<i>que hiriendo aún las espinas de las rosas</i><br />
<i>¡Mañana se decreta: Primavera!</i><br />
<i><br />
</i><br />
<i>Sergio W</i>Sergeihttp://www.blogger.com/profile/02052514712736247322noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4531314148870916698.post-27657290654526793042011-02-28T12:34:00.002-03:002011-02-28T12:48:20.887-03:00Roxo despertar de Segismundo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcD73nyCU4TqOqa3owI63JGB_a8a-AntKDFwczXq08dUawoglHyL3LLMoGSpqmlGskLeWtZ9e0VIova-wva0Uxnnq2n_u6bkNOsCzmtE4jJ6PTMFhJkQuy__2PNYUhMCCgt3wvOVwaENQ/s1600/segismundo.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcD73nyCU4TqOqa3owI63JGB_a8a-AntKDFwczXq08dUawoglHyL3LLMoGSpqmlGskLeWtZ9e0VIova-wva0Uxnnq2n_u6bkNOsCzmtE4jJ6PTMFhJkQuy__2PNYUhMCCgt3wvOVwaENQ/s320/segismundo.jpg" width="254" /></a></div><i>"...<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">Y</span>o sueño que estoy aquí / destas prisiones cargado,</i><br />
<i>y soñé que en otro estado / más lisonjero me vi.</i><br />
<i>¿Qué es la vida? Un frenesí. / ¿Qué es la vida? Una ilusión,</i><br />
<i>una sombra, una ficción, / y el mayor bien es pequeño:</i><br />
<i>que toda la vida es sueño, / y los sueños, sueños son."</i><br />
<i>(soliloquio de Segismundo, Pedro Calderón de la Barca)</i><br />
<br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">A</span> medida que escarbaba el insomnio la noche se le hacía más clara. La telaraña siempre iba a la postre cediendo pero siempre había más y más, fluyendo en una danza desgastante y eterna.<br />
Las arañas eran voraces pero siempre habían sido devoradas. Segismundo en ocasiones había sido una de ellas. No estaba claro.<br />
El mar podía divisarse no muy lejos, como siempre, pero esta vez el olor a sal se impregnaba como pequeños caracoles en el interior de sus narices. Pequeñísimos y numerosísimos gasterópodos como hordas de tropas beligerantes y decididas a arrasar las ciudades negras.<br />
De áspero a liso. De pavimento a playa húmeda. De algodón a seda. De smog a pinar. Imposible asir las cosas de tan lisas. El tacto le era como un cosquilleo de electrones, a lo sumo.<br />
Una frutilla que sorprendentemente no era negra como todas las frutillas que se conocen, era de un color extraño. Un color más allá del blanco, el negro y el amarillo que todos conocemos. ¡No! Era un cuarto color. Como si de alguna onírica forma tal color pudiera existir.<br />
Segismundo le llamó roxo. Roxo, dijo, es el color de las nuevas frutillas. Quizá en homenaje a su madre, a quien nunca había conocido. Su nombre era Roxaia. Él lo supo.<br />
Pensó que ella debió tener el color roxo en sus labios, pero le pareció una locura. Ese pensamiento le hizo sonreir. Por primera vez.<br />
Era extraño que un pensamiento del pasado se le presentara. Generalmente abundaban los pensamientos y recuerdos del futuro, no los que ya tenían que haber ocurrido, los del pasado.<br />
La frutilla brillaba en medio de esa hermosa negrura. Especimen único representante acaso del universo de los roxos, fulgurante enigma que se acercaba más a la locura que a la racionalidad, flotando en el espeso sopor del aire que se desgajaba.<br />
De sabor dulcísimo que se adivinaba. Al fin la probó.<br />
Y además de dulcísima era alucinógena, pero no en un sentido de ensoñar, ni de soñar, ni de drogarse; sino en el de despertar.<br />
Esa especie de sueño raro que uno siente en el segundo en que despierta. Cuando despertábamos de niños en la casa de los primos y no entendíamos dónde estábamos.<br />
ROXO. Todo era roxo. Algo que entendió como <i>arriba</i>. <i>Abajo</i>. A un lado, al otro.<br />
No todo era afuera, también había <i>adentro</i>.<br />
Segismundo se sorprendió por comprender todo instantáneamente. Ya no sólo sentía sus nueve sentidos. Ahora se percataba de tener muchos más. Como si su número fuera en constante crecimiento y no pudiera contarlos.<br />
Nunca jamás Segismundo había estado en un sitio donde no hubiera telarañas, por eso descreyó de su cordura al principio.<br />
De pronto desde "<i>arriba</i>" comenzaron a brotar colores nuevos. Eran infinitos o quizá doce o trece, ¡quién sabe!<br />
Y luego más y más... Evidentemente, algo fuera de toda razón segismundiana, un mundo más allá de todo segis-mundo.<br />
Pero era hermoso. Y gozoso. En extremo.<br />
Segismundo comenzó a flotar y a expandirse. Sí, como un globo. Todos los colores de los que estaba hecho ese mundo iban incorporándosele. Fue maravilloso.<br />
Lo último que se supo fue que había una niña mirándole debajo, a lo lejos, ya en el último instante de todo. Segismundo lloró.<br />
- ¿Y qué pasó luego, papá?<br />
- Nada hija. Ya nada pudo pasar.<br />
Ya no llores hija.<br />
<br />
Sergio WSergeihttp://www.blogger.com/profile/02052514712736247322noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4531314148870916698.post-85533132998530337262011-01-11T03:09:00.001-03:002011-01-11T03:19:44.850-03:00Como un explorador<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJyt7d8D3NopgMCEtQ5W0ZiZZy23xb_1HYbfKff24IvDQDydGtGKr9GVY_W04ff7ZfITWqU19wZUEWTbqQqgwa7GB70UJHbelc4v1axvvcCH24iFrMxyHUaJE5RgDU7l9Os8J8YrOx95c/s1600/Como+un+explorador.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJyt7d8D3NopgMCEtQ5W0ZiZZy23xb_1HYbfKff24IvDQDydGtGKr9GVY_W04ff7ZfITWqU19wZUEWTbqQqgwa7GB70UJHbelc4v1axvvcCH24iFrMxyHUaJE5RgDU7l9Os8J8YrOx95c/s320/Como+un+explorador.jpg" width="253" /></a></div><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">M</span>e niego, me persigo, me encuentro. Del valor surge un mundo entre llamas.</i><br />
<i>Reinvento, lloro, pataleo, abrazo y siento.</i><br />
<i>Lloro los templos construidos por mis yoes viejos, refulgentes un día y minados,</i><br />
<i>promesas de un futuro equivocado que no me deja salir pero me deja continuar.</i><br />
<i>¿Dónde está el monolito encerado, perfecto y noble que asomaba de la tierra?</i><br />
<i>Ese que un día pareció torcer la órbita de la luna.</i><br />
<i>Incrustada sobre mi pecho cada marioneta viste ropas extrañas. Las aprieto con un amor que las destruye en el intento de que no se vuelvan polvo.</i><br />
<i>Y me pliego cansado al destino fatuo y vencedor, humillante rostro torturador de egos, y navego en sus aguas del olvido arrancándole las nostalgias que son mías.</i><br />
<i>Con la esperanza de conservar la esperanza de que no haya sido.</i><br />
<i>Con resabio de dolor de pasado y con espumas de rabia feroz en la boca del futuro.</i><br />
<i>Consumiendo mis últimas cenizas en el fuego eternamente terco y repetido que no se cansa de volver a matarme.</i><br />
<i>Nutriéndome de angustias e impotencias prolijamente guardadas en el casillero del corazón donde nunca cesan las lluvias saladas, para explotar nuevamente en mil bigbanes, crear mi nuevo mundo con el germen del pasado que no fue para que engendre el que será.</i><br />
<i>Y lo desafío, como un gladiador insolente y nuevo.</i><br />
<i>Y lo recorro, como un explorador.</i><br />
<i><br />
</i><br />
<i>Sergio W</i>Sergeihttp://www.blogger.com/profile/02052514712736247322noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4531314148870916698.post-13274672195995750262011-01-04T22:02:00.010-03:002011-02-23T01:09:06.508-03:00Pequeña e interesante historia de un creyente sobre por qué conviene ser creyente<div style="text-align: right;"></div><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyNMX6s-AS8-ZNKRQEEOEOn0dlmmRpPO4vulTVz01-qWRDBr7vdGs33I-CZMVSEXyQJML9NVBb0oKqj4O_92qRwTp-Sed5PskCO754H2W7AyuHS6P9x6YHOEJh-Oa8lAjGMEXarbMgtqM/s1600/Peque%25C3%25B1a+e+interesante+historia+de+un+creyente+sobre+por+qu%25C3%25A9+conviene+ser+creyente.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyNMX6s-AS8-ZNKRQEEOEOn0dlmmRpPO4vulTVz01-qWRDBr7vdGs33I-CZMVSEXyQJML9NVBb0oKqj4O_92qRwTp-Sed5PskCO754H2W7AyuHS6P9x6YHOEJh-Oa8lAjGMEXarbMgtqM/s320/Peque%25C3%25B1a+e+interesante+historia+de+un+creyente+sobre+por+qu%25C3%25A9+conviene+ser+creyente.jpg" width="243" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><b>San Sergei</b></td></tr>
</tbody></table><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">¿Q</span>ue los ateos son buena gente?<br />
¡Patrañas! los ateos me dan asco, ¡son todos mala gente y delincuentes! gente de baja calaña, herejes.<br />
¿Cómo un ateo es tan ciego de no ver lo obvio?, que todo está hecho por un señor que se llama Dios, que todo lo puede, que todo lo sabe y que está en todas partes al mismo tiempo.<br />
Que es infinitamente bueno y que por eso debe propiciar sangrientas matanzas y abominalidades en el mundo, para que el pacífico bien venza, aplaste y fulmine al malvado mal (al final, muy al final de la historia)<br />
Resulta más que obvio que existe un paraíso (sito arriba) y un infierno (sito bien abajo) con fuego, para que allí se pudran quemándose todos los impíos que osaron en no creer en el bondadoso Dios, todos los bebes que nunca fueron bautizados por sus padres, y lo animales... bueno, los animales no porque son cosas, no tienen alma. Cuando se mueren simplemente ya no están más (como maquinitas).<br />
Todos los santos, los ángeles celestiales ¡siempre luchando a favor del bien! con la difícil tarea de que nunca se note que hacen el bien. Un libro de los libros escrito por las manos de los hombres pero movido por los dedos celestiales. ¡Oohhh! ¡Bendita bondad santa! Hay que destruir y fulminar a todos los malos, a toda la maldad, con la enorme hacha sangrienta de la bondad... ¡Si hasta suena dulcísimo!<br />
<a name='more'></a>¿Y cómo aparecen estos asquerosos ateos a decir que todo es mucho más simple, y que no es necesario todo este aparataje super complicado (divino) para que el universo se explique?<br />
¡Herejes! ¡A la HOGUERA! Las explicaciones simples no funcionan, son para los niños. El universo es la obra máxima de la complejidad de Dios y nunca jamás nadie debe osar comprenderla, porque perecerá por... por querer saber más que Dios, ¡y eso es HEREJÍA!<br />
¿Alguien sabe cómo es que existe el Sol allí en el cielo? No, claro que no. Pues entonces, eso es PRUEBA EVIDENTE de que Dios lo creó, porque si no, no sabríamos quién lo hizo, ergo lo hizo Dios requete ergo ¡Dios existe! ¡Eso es ciencia señores, aprendan!<br />
Todo lo sencillo y hermoso hay que reemplazarlo por lo complejo y magnánimo, lo sutil y armonioso, por lo aparatoso y notable.<br />
Las únicas obras verdaderas son las que nadie puede entender. El hombre no debe razonar, es peligroso.<br />
Para eso está el SANTO PAPA y toda la SANTÍSIMA IGLESIA, vicarios de CRISTO en la tierra, Cristo, ese hombre que es el hijo de un Dios que jamás vimos, ese Cristo que hizo todo lo contrario a lo que hacen todos sus congéneres: ¡SE DES-MURIÓ! ¿No es complejo? ¿no es hermosamente complejo y tan retorcido como para que tenga que ser cierto? Nadie lo entiende, por eso precisamente ¡decretamos que es verdad! La Virgen-María-Madre... Uyyy el éxtasis de la contradicción. ¡Divino!<br />
Y además porque lo dice la Biblia, unos libros completamente contradictorios, incompletos, de significados pluri-entendibles, que se refiere a hechos de distintos siglos, donde los modismos son radicalmente diferentes e incompatibles unos con otros, censurado en grandes volúmenes (ocultados), corregidos y adicionados por Santos Papas (todos vicario-clones-Cristos) para preservar el poder <i>saecula saeculorum</i>, y guiar a todas las ovejas dóciles adonde deben ser guiados (a trabajar para incrementar el oro de los techos de la Capilla Sixtina... ¡Oohhh, Magnánima Obra Divina! consagrada a Dios (=buena)<br />
¡Y LOS MALDITOS ATEOS NOS ESTÁN ARRUINANDO EL NEGOCIO!<br />
Justo cuando siglos antes las Santas Cruzadas habían logrado aniquilar a Musulmanes y otros herejes (léase otras iglesias=otras empresas, hacedores de ignorancia, también con sus únicos dioses VERDADEROS), cuando se quemaron millones de libros que minaban la cabeza de la gente con.... con.... ¡IDEASSS! ¡QUÉ HORRIBLE PALABRA! Y lograron atrasar a la humanidad en un milenio. Justo cuando la Latinoamérica oveja Católica que siempre otorga la "otra mejilla" ya está casi hundida totalmente en la pobreza y la miseria de la ignorancia (de ideas). Y mientras que el norte imperialista y PROTESTANTE ha progresado a base de dar valor a la riqueza sanamente obtenida (y la no tan sana, que siempre se cuela, claro, como en todos lados). Esos PROTESTANTES ¡que no se ven como OVEJAS! ¡COMO OSAN NO SER OVEJAS! ¡Y QUIEREN SER HOMBRES!<br />
¡Científicos! ¡Ateos! Ateos que avanzan en ciencias ¡SIN INVOLUCRAR A DIOS EN NINGÚN LADO! ¡IMPÍOS! ¿Cómo osan? Aunque sea un milagrito pudieran declarar cuando explican las reacciones químicas, la evolución, ¡qué se yo!<br />
La teoría de la evolución está muy bien si de tanto en tanto metemos un milagrito donde Dios es el que crea toda una especie de animales de la nada... luego siguen evolucionando... ¿No está genial? y todos contentos.<br />
Y la iglesia empieza a recuperar algo del poderío inmenso y dictador de almas que alguna vez tuvo... Dinero, millones de herencias que ha acumulado de sus célibes e incautos curas que creyeron que la Biblia en alguna página nombraba "CELIBATO" JAJAJAAAA Es gracioso, ¡sí! pero una idea excelente de algún papa pillo y pícaro. ¡Amaría que a mí se me hubiera ocurrido tan formidable idea!<br />
Que el hombre no tuviera que meter su pajarín en el nidito: lo declararon PECADO, ASQUEROSO PECADO y ¡San Seacabó!<br />
(que debe ser un santo, seguro)<br />
Inventemos "Alimentación sólo con agua, lo dice la Biblia, porque ¡comer es PECADO¡!" ¡Ay sí! ¡Yo quiero inventar eso!<br />
Claro, pero eso no me serviría para nada... Por eso el Celibato sí fue una idea genial, al igual que el diezmo: ¡porque nos hicimos ricos! <br />
¡Ay! ¡Las Iglesias son geniales! ¡Inventamos a Dios, y cobramos regalías eternas! Quiero decir que descubrimos y veneramos a Dios... Un día lo vimos allí arriba asomando su blanca barba por entre las nubes.... Nuestros hombres más santos lo vieron. ¡Y desde ese día tenemos DIOS! ¡Qué invento maravilloso!<br />
¡El opio de los pueblos! Quiero decir el ODIO, ODIO de los pueblos, será aniquilado y degollado el odio por la aterciopelada mano bondadosa de DIOS.... qué bien que suena, repitan: DIOS.... wowww<br />
Listo, ya leyeron esto unos cientos de lectores más, ¡Ya tenemos varios cientos de OVEJAS más en el rebaño!<br />
¡MALDITOS ATEOS SIMPLISTAS!<br />
<br />
<i>(un ateo)</i>: Pero mire señor, la vida es mucho más fácil sin esa idea absurda, no hay ninguna explicación científica que requiera la variable de Dios.<br />
Es por eso que existe el mal y el bien, y naturalmente las personas sensatas estarán del lado del bien, pero otras no.<br />
Eso explica fácilmente tanta miseria en el mundo.<br />
Lo que tenemos que hacer es predicar los valores del bien junto con los valores de las ansias de crecer y progresar, del esfuerzo y trabajo de las personas para lograr cosas.<br />
Si no, la gente escucha: <i>"Dios proveerá"</i>, y no trabaja. <i>"Da tu otra mejilla"</i>, y se vuelve mansa y estúpida. <i>"Mata a tu hijo porque Dios te lo ordena"</i> <i>(Génesis 22:2)</i>, y se vuelven locos criminales, fundamentalistas, mesiánicos, trastornados...<br />
En cambio el ateo es mesurado, puede ser bueno o malo, pero tiene sus valores y lucha para superarse. Y siempre honra y busca la verdad. Razona, y por medio de la razón deduce los valores buenos para la sociedad.<br />
¿Se imagina el mundo lleno de ATEOS? ¡Qué hermoso sería! Todos luchando por auto superarse y buenos hermanos de sus hermanos. Honrando siempre a la justicia que emerge de la razón. ¡El mundo que Lennon soñó!<br />
<br />
<i>(creyente)</i>: Pero Dios... Dios no existiría...<br />
<br />
¡MATEN A TODOS LOS ATEOS!<br />
<br />
(pjjjjhhh ¡Los ateos me dan asco!)<br />
<br />
Sergio WSergeihttp://www.blogger.com/profile/02052514712736247322noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4531314148870916698.post-49043848893433455432010-12-20T21:06:00.001-03:002011-01-04T21:27:06.621-03:00Pasiones de Fénix<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhN7-dSsxuF9dNGsA8fuDa_3FNOizX9MRcP4cnLb7XTtCCjMzBECQDEOJHZHQcpjUJ8_8_vpH2kPiU1o_MxTkJ5TGttk4Z41Xn75YWTi8SsDG4A1yViRP-UQy9NOPE-2c325mMwrTGWWJQ/s1600/Pasiones+de+F%25C3%25A9nix.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhN7-dSsxuF9dNGsA8fuDa_3FNOizX9MRcP4cnLb7XTtCCjMzBECQDEOJHZHQcpjUJ8_8_vpH2kPiU1o_MxTkJ5TGttk4Z41Xn75YWTi8SsDG4A1yViRP-UQy9NOPE-2c325mMwrTGWWJQ/s320/Pasiones+de+F%25C3%25A9nix.jpg" width="311" /></a><br />
<div style="text-align: right;">a Cristina Beatriz</div><br />
<br />
<i><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">S</span>e esparce la arena del tiempo en sus yemas purgando el presente,</i><br />
<i>Se tiñen de añiles sus venas del alma creyéndole ausente,</i><br />
<i>Amarra el pasado en los sueños gastados </i><br />
<i>el pájaro herido, callado y dolido </i><br />
<i>que anida en el sol de su pecho.</i><br />
<i>La loba que urdía al acecho un ataque de luna</i><br />
<i>sueña echada en el mar de su cama batallas vencidas</i><br />
<i>corazas heridas, corazones abiertos con dagas de lunas de plata</i><br />
<i>Añora vientos en el alma que izaban un día sus velas,</i><br />
<i>flechazos y flechas certeras que hincaba Cupido</i><br />
<i>en el mar de sus venas.</i><br />
<i>Sus cinco luceros ardientes hoy trazan su cielo</i><br />
<i>regando con lluvias de llanto de madre</i><br />
<i>los campos de dicha y consuelo.</i><br />
<i>Tesoro brillante, orgullo en la frente, </i><br />
<i>frente en los labios de madre que ama y que siente.</i><br />
<i>Y en medio de tanto pasado añorado,</i><br />
<i>de tanto retoño presente:</i><br />
<i>De pronto emerge de su vientre</i><br />
<i>pertinaz remolino de sueños y amores y fuegos ardientes</i><br />
<i>despierta la loba que un día acechaba un ataque de luna</i><br />
<i>Encrespa el albor de las olas del mar del amor,</i><br />
<i>de la piel erizada de verlo, </i><br />
<i>de las calas mojadas que esperan sedientas</i><br />
<i>el barco que atraque en su muelle</i><br />
<i>Y el barco que atraca, </i><br />
<i>y su centro que estalla y se muere</i><br />
<i>que estalla y se muere.</i><br />
<i>Volcán de deseos que son lava ardiente, </i><br />
<i>pasión que renace del tiempo</i><br />
<i>cenizas que extintas creyera</i><br />
<i>mas eran...</i><br />
<i>pasiones de Fénix.</i><br />
<i><br />
</i><br />
<i>Sergio W</i>Sergeihttp://www.blogger.com/profile/02052514712736247322noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4531314148870916698.post-12956733103066149892010-11-22T21:59:00.002-03:002010-11-22T22:06:17.537-03:00Puntos de vista<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRPDpaiGICpfFnhJ9io6DQ3F5L8pvlW5gdY3BV5RPgTAwS6kQlqp4F3mFgcPsqZ3syioYrPtY-ZGFPRVPscfqGzU-gXy3bpOCEygToYG1CCr2fQyNrJOgwaWARVzYuZgXSYVPIwKzxlzk/s1600/Puntos+de+Vista.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="304" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRPDpaiGICpfFnhJ9io6DQ3F5L8pvlW5gdY3BV5RPgTAwS6kQlqp4F3mFgcPsqZ3syioYrPtY-ZGFPRVPscfqGzU-gXy3bpOCEygToYG1CCr2fQyNrJOgwaWARVzYuZgXSYVPIwKzxlzk/s320/Puntos+de+Vista.jpg" width="320" /></a></div>- <span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">C</span>onejo: Alicia, llegas diez minutos tarde, como siempre.<br />
- Alicia: No es que yo llegue tarde, es que todos los relojes están adelantados.<br />
- Conejo: de cualquier modo llegas tarde, debes llegar a horario.<br />
- Alicia: Pues todos deberían atrasar sus relojes y así notarían que yo siempre soy puntual.<br />
- Conejo: ¿por qué no sales tú diez minutos más temprano?<br />
- Alicia: Siempre lo hago y, afortunadamente, me distraigo con las flores del camino. De lo contrario siempre estaría llegando diez minutos antes del horario prometido, y eso sería muy descortés de mi parte.<br />
Es hora de que me vaya, Conejo, no puedo retrasarme. Adiós.<br />
<br />
Sergio WSergeihttp://www.blogger.com/profile/02052514712736247322noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4531314148870916698.post-42964039941662581702010-08-29T07:30:00.007-03:002011-01-08T17:07:13.210-03:00Mi inseparable amigo Antonio<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikYpXRFhClLigmiojxhLTXFAeIyKSRS8MAYjBcyueiIMJuwVqQH2HA2WkN8U_TAxr-NbuV3ZGjtnF2_ch5GZS73oYo1b_Pqqxr28lWxHI2U2DEBdK1RrXHl83LTAC7ni9BoEQrMaPhTXE/s1600/Tren.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikYpXRFhClLigmiojxhLTXFAeIyKSRS8MAYjBcyueiIMJuwVqQH2HA2WkN8U_TAxr-NbuV3ZGjtnF2_ch5GZS73oYo1b_Pqqxr28lWxHI2U2DEBdK1RrXHl83LTAC7ni9BoEQrMaPhTXE/s320/Tren.jpg" /></a></div><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">C</span>uando subí a ese tren aquel día pensé que sería un viaje más hacia Rosario, tal como solían ser esos viajes cuando quería escaparme del mundo.<br />
Yo soy así. Un poco dandy, un poco un "clochart", un vaga-"mundo". Me fascina subir a un tren, tirarme en el furgón con los linyeras y escaparme del mundo formal para meterme en el submundo de mis amigos los errantes que vagan sin obligaciones, sin reparos y con la libertad que le otorgan a uno esas vias largas, tan largas como piernas de mujer, que siguiéndolas uno puede transportarse al paraíso o al peor de los infiernos.<br />
Mi esposa me había dejado por otro tipo. ¿Una más, qué importaba? Al fin y al cabo, ¿para qué sirven las mujeres si no van a hacernos felices?<br />
De todos modos, voy a confesarlo, la pena no lograba dejarme, o yo no podía deshacerme de ella.<br />
No me faltaba nunca desde aquel día una botella de escocés bajo el brazo. De dandy ya poco me quedaba. Sin trabajo, con las cuentas del banco ya en rojo absoluto y apenas unos pesos en el bolsillo, pertenecía más al submundo de los desamparados del mundo que al mundo de los humanos corrientes.<br />
Cogí aquel tren ya cuando estaba alejado unos treinta metros del andén, una vez que hubo partido, porque no tenía boleto. No era la primera vez que usaba ese truco y el guarda ya me había visto antes, pero por alguna razón, quizá por una compasión extraña hacia mí, nunca me había reclamado el boleto.<br />
<a name='more'></a>En el furgón sólo había borrachos. Un muchacho algo ebrio se me aproximó y me gritó que me marchara porque ese era su vagón. Me sentí hombre de pocas pulgas y lo dormí de un cross. Creo que nunca lo hubiera hecho si estuviera del todo sobrio.<br />
En fin, que me senté junto a un vago que bebía vodka, comenzamos a hablar y nos hicimos compañeros del largo viaje.<br />
Cuando llegué, su botella de vodka y la mía de whisky estaban casi llenas, pero al promediar el viaje ya ambas estaban casi vacías.<br />
Mientras bebíamos yo le contaba mis penas de amor y él me contaba las suyas.<br />
Bueno, él las contaba más como hazañas. No sabía si creerle o no. Sería que a mí el amor me había abandonado brutal, despiadadamente, ocasionado por una cornamenta considerable que culminó con mi mujer que tanto amaba en el lecho de algún idiota de turno y luego abandonándome.<br />
¡Qué idiota había sido! E igual seguía queriéndola, y a la vez odiándola.<br />
Sin embargo mi compañero de borracheras había tenido mucha mejor suerte en el amor. Me contó su historia. Una historia de pasiones ardientes con una mujer muy bella.<br />
Yo no podía comprender qué hacía aquel hombre allí tirado en un vagón que se dirigía a cualquier parte en lugar de estar con su amada.<br />
Pero resulta que Dios le da pan.... bueno ya saben... Antonio, tal era su nombre, me contaba que esa mujer era fantástica pero que lo suyo no era el amor estable. Él prefería los amores por un tiempo y luego... ¡A volar! No quería comprometerse.<br />
Por eso le gustaban más las amantes casadas. Porque eran las más discretas y las más fáciles de dejar.<br />
Luego de meses de hacerle el "Romeo" a su "Julieta" casada, y viendo que ella se había enamorado perdidamente de él, decidió que ya era necesario marcharse cuanto antes. Él no quería amores eternos, sólo amantes apasionadas y furtivas.<br />
Yo escuchaba sus relatos con interés pero cada vez con mayor pena. No podía creer que Antonio abandonara tan ligeramente a una mujer que le amaba, mientras yo me había desvivido por una mujer que había amado tanto y que me había abandonado. Y aún así la quería con el alma...<br />
Le decía que uno a veces no sabe apreciar lo que tiene. Le preguntaba por qué había abandonado a aquel amor, mientras sentía pena por mi propio amor perdido.<br />
Me estuvo hablando largo rato de aquella mujer. Su amor tan apasionado me recordaba mis mejores tiempos con Marcela, cuando el amor era tan grande que nada podía separarnos. Más me hablaba y más yo recordaba a mi Marcela.<br />
Qué irónico, pensaba. Él tenía una mujer que le amaba y la había dejado. Y yo, que había tenido una historia tan similar, un amor tan grande que alguna vez pensé eterno y que luego se acabó cuando ella me dejó...<br />
Yo me moría por estar con ella, y un cretino me la había quitado de mis manos. Él tenía a su amante a sus pies y sin embargo la había abandonado.<br />
Tan perplejo estaba yo por su historia y la mía que comencé a indagar más y más. Él me dio cada vez más detalles y esa mujer se me hacía tan familiar y su historia tan conocida... Su mujer... mi Marcela...<br />
Hasta que gradualmente me fui dando cuenta de todo.<br />
Hoy ya no viajo más en el tren a Rosario. Sigo viajando en tren, pero hacia otros destinos.<br />
Ya el tiempo curó mis heridas de amor. Ya no recuerdo mucho a Marcela.<br />
Pero viajo en los trenes hacia otras ciudades llevando la cabeza de mi amigo Antonio en mi mochila.<br />
<br />
Sergio WSergeihttp://www.blogger.com/profile/02052514712736247322noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4531314148870916698.post-3793544657182433542010-08-09T02:36:00.004-03:002010-08-16T21:14:13.798-03:00Carta para que usted sepa<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYhlvqIAelegvb1fWXGGF9zd02aTkLn04f3eCLjqZbwucueKpOJslx37mXKOTiulPTktrB-kJySKrVm_B-lUv-lvFPPPIoLhezXFMgRK9mljP5bRa0vLFYCQg7EwUGX1r2mI7kMVw-nVo/s1600/Carta+para+que+usted+sepa.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYhlvqIAelegvb1fWXGGF9zd02aTkLn04f3eCLjqZbwucueKpOJslx37mXKOTiulPTktrB-kJySKrVm_B-lUv-lvFPPPIoLhezXFMgRK9mljP5bRa0vLFYCQg7EwUGX1r2mI7kMVw-nVo/s320/Carta+para+que+usted+sepa.jpg" /></a></div><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">L</span>e escribo esta misiva, señorita, para el caso remoto y por si acaso no han notado su ojos en mis ojos un destello al mirar sus dos ojazos. Si me dirijo por escrito, usted entienda. No es que peque de quedado ni silente, es que congela mi lengua su sonrisa y me atraviesan mariposas por el vientre.<br />
Si usted no sabe, señorita, yo le cuento, que mientras usted me mira se me fuga, el alma cabalgando con el viento y la boca se me queda medio muda. Ni hablar cuando me habla con ternura su boca que me sabe a chocolate que aunque quiera probarla no he probado pero me tiene loco de remate.<br />
En el supuesto caso que usted sienta un cosquilleo extraño como el mío, le recomiendo con prisa y con premura me de señales con tacto y con buen tino. No es cuestión que ambos andemos por la vida con cosquilleos mutuos ignorados, si el destino la quiere en mi camino, es mejor que pronto lo sepamos.<br />
Pero tengo el deber de prevenirla, tengo labios asesinos esperando, tengo besos de esos que le quitan el aliento, tengo abrazos para no andar olvidando.<br />
En fin, yo quisiera que usted sepa lo mucho que la estoy necesitando, que si tuviera esta carta entre sus manos, supiera usted que ya la estoy amando.<br />
<br />
Firmado, un suyo caballero<br />
<br />
Posdata: usted ordena cuándo<br />
<br />
Sergio WSergeihttp://www.blogger.com/profile/02052514712736247322noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4531314148870916698.post-76078078504188610222010-07-19T04:09:00.005-03:002010-08-16T21:12:10.965-03:00Amores que nacen en Julio<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_e7yqPgJjrBVw7u7GQaVzZyYqFHnHXLuMcOmbTo928aFR-0hv8zWOns9kV5xjvWZoX08_AyO2f5SQqyhW5SD8XKH33vluJ9SROUxHUXmR0u6FoCBSUb7-8UeBxQynpBzFC9hvtDzl6Hg/s1600/Amores+que+nacen+en+Julio.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_e7yqPgJjrBVw7u7GQaVzZyYqFHnHXLuMcOmbTo928aFR-0hv8zWOns9kV5xjvWZoX08_AyO2f5SQqyhW5SD8XKH33vluJ9SROUxHUXmR0u6FoCBSUb7-8UeBxQynpBzFC9hvtDzl6Hg/s320/Amores+que+nacen+en+Julio.jpg" width="284" /></a></div><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">C</span>ómo contarle a esta lluvia de Julio</i><br />
<i>que por más que intente</i><br />
<i>su parca tristeza empapada</i><br />
<i>no puede aumentar la tristeza</i><br />
<i>que llevo guardada</i><br />
<br />
<i>Cómo decir sin palabras erradas</i><br />
<i>que lo enloden todo</i><br />
<i>que laten junto a sus latidos,</i><br />
<i>aunque ella prefiera estar lejos,</i><br />
<i>los latidos míos.</i><br />
<br />
<i>Cómo lograr que su orgullo dolido</i><br />
<i>ya no se lastime</i><br />
<i>que llore su llanto en mi pecho</i><br />
<i>que deje de estar al acecho</i><br />
<i>que nade en mi río</i><br />
<br />
<i>Palabras de lluvias de Julio</i><br />
<i>que vuelan al viento</i><br />
<i>queriendo ser aves que besen su alma</i><br />
<i>dejando una flor y un lamento</i><br />
<br />
<i>Palabras que nacen en Julio</i><br />
<i>palabras gastadas</i><br />
<i>queriendo ser suave caricia</i><br />
<i>que roce sus frías mejillas</i><br />
<i>desencantadas</i><br />
<br />
<i>Amores que nacen en Julio</i><br />
<i>dejando morir entre nuestras pupilas</i><br />
<i>una lágrima</i><br />
<br />
<i>Sergio W</i>Sergeihttp://www.blogger.com/profile/02052514712736247322noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4531314148870916698.post-84719229839782397202010-05-18T02:01:00.004-03:002010-05-19T22:49:36.569-03:00Monólogo de amor disonante, en mí sostenido<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiI620NGjLOIaSI27nCLwiELenw1mGq9eYTVbhzQfLVEFuPV5WjotPAzsD2qs39m8PHFrBYkJ_IXA9DMHDYJjQVa6m_eL-mFLti6bZuvh8BesPIPtZ9xBdzA6j6rjmI3kRnYAFeOwa9UY/s1600/Mon%C3%B3logo+de+amor+disonante,+en+m%C3%AD+sostenido.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiI620NGjLOIaSI27nCLwiELenw1mGq9eYTVbhzQfLVEFuPV5WjotPAzsD2qs39m8PHFrBYkJ_IXA9DMHDYJjQVa6m_eL-mFLti6bZuvh8BesPIPtZ9xBdzA6j6rjmI3kRnYAFeOwa9UY/s320/Mon%C3%B3logo+de+amor+disonante,+en+m%C3%AD+sostenido.jpg" /></a>- <span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">¿A</span>dónde va mujer con paso tan ligero y con ese aire de usted-aquí-no-existe?<br />
Déjeme decirle que está desairando al futuro amor de su vida.<br />
¿Soberbio? Claro que no. No es que lo diga yo, me lo dicen sus ojos que me miran con un brillo sorprendido.<br />
Me lo ha dicho también una gitana esta misma mañana. Y yo le creo rajatabla a las gitanas que me dicen lo que quiero oír.<br />
¿Atrevido? Pues, sí. Me atrevo a todo. ¿Y usted?<br />
Espere, no se vaya. Es cierto, no me conoce. Yo sí la conozco.<br />
No, no es porque pasa todas las mañanas por aquí. De hecho acabo de llegar de lejos. Nunca he estado en este pueblo.<br />
Usted es como esas cosas que uno ha conocido siempre sin recordar haberlas visto.<br />
Por ejemplo, conservo un recuerdo de la mueca de su sonrisa que nunca he visto,<br />
Exacto, ¡ésa!<br />
No, lo sé. Le he dicho ya que la conozco, no me pregunte más. No sabría responderle.<br />
Al fin me ha sonreído. No se sonroje, no es necesario. Aunque adoro sus mejillas de crepúsculo de fuego.<br />
Esas mismas, ¿lo vé?<br />
Me alegra caerle bien. Le confieso que en un momento dado casi he llegado a dudar de que usted había sido creada para mí.<br />
Fue sólo un instante, cuando pareció turbada al verme.<br />
Sí, lo sé. Es debido a la emoción. Intenté inhibirla pero no pude. Mi pupila intentó luchar frente a ella pero se rindió y la dejó caer rodando, húmeda sobre mi rostro. Déjela allí. Esa lágrima me gusta porque rinde culto y es souvenir de nuestro amor.<br />
También usted me ama pero aún no lo sabe.<br />
No tema, no busco la mujer perfecta pero demando la mujer perfecta para mí.<br />
Y usted encaja en esa categoría, como las gotas de rocío llegan al alba justo en el instante en que un poeta llora.<br />
O quizá a la inversa, qué importa.<br />
Lo único que entiendo son los sueños que se cumplen en verano. Y el chirrío de los grillos en la tarde. Y la luna gorda o flaca colgando de la noche. Y el río. Y el viento. Y usted. Esas cosas...<br />
Cuando supe de usted fui feliz.<br />
No sé cuándo, creo que siempre lo supe. Siempre fui feliz de antemano por saber que usted existía.<br />
No importa el tiempo. ¿Eso qué importa? Si el amor es eterno.<br />
Eterno como la vida de una mariposa que no conoce la palabra fin. Instantáneo y eterno como su vida o la mía.<br />
¿Un sueño? No podría serlo, pues usted es tan real como mi vida. Si usted lo es, también yo lo soy.<br />
¿Cuál es la diferencia?<br />
¿Con qué vara se mide la felicidad? ¿Una vara real o una imaginaria? Pues ambas miden.<br />
Hágame usted un favor: Si me despierto, convénzame de que seguimos soñando.<br />
<br />
Sergio WSergeihttp://www.blogger.com/profile/02052514712736247322noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4531314148870916698.post-57647725420188456632010-04-13T15:02:00.002-03:002010-05-02T06:12:49.652-03:00Versos a mi rorro verso<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjH-reao4BZqUVMxTbfeJFUWrlfCmglWfbB-XzexhnjmxHt51XJmYT3Hl8d0d_dOoe6ik2tIK_qTZMXoReKxAWn7V6iBXtLI6WIjVnWwOysd-Bl3tocLtHip4NjRYkm-nirIicLEyunIkQ/s1600/Versos+a+mi+rorro+verso.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjH-reao4BZqUVMxTbfeJFUWrlfCmglWfbB-XzexhnjmxHt51XJmYT3Hl8d0d_dOoe6ik2tIK_qTZMXoReKxAWn7V6iBXtLI6WIjVnWwOysd-Bl3tocLtHip4NjRYkm-nirIicLEyunIkQ/s320/Versos+a+mi+rorro+verso.jpg" /></a></div><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">V</span>ástago de la vagina de la noche</i><br />
<i>y mi locura</i><br />
<i>nació un verso deshilachado</i><br />
<i>un tanto cojo</i><br />
<i>Nadie daba un duro por su facha</i><br />
<i>de mala rima</i><br />
<i>pero a pesar de ellos y de todo</i><br />
<i>yo le quería</i><br />
<i>En un día rayado echó dos alas</i><br />
<i>a los costados</i><br />
<i>¡qué orgulloso de mi verso</i><br />
<i>que me sentía!</i><br />
<i>Viérame usted señor con mis ojitos</i><br />
<i>en aquel día</i><br />
<i>que se largó a volar orondo</i><br />
<i>por todo el cielo</i><br />
<i>Ensayaba tirabuzones azules</i><br />
<i>el caradura</i><br />
<i>yo que no sé mentir</i><br />
<i>fingí mi enojo</i><br />
<i>por temor que los dueños </i><br />
<i>de versos verdes</i><br />
<i>se mofaran del sencillo vuelo</i><br />
<i>de un verso rojo</i><br />
<i>El colmo fue cuando el crío en</i><br />
<i>acto de arrojo</i><br />
<i>salió indemne sin magullones,</i><br />
<i>de puro guapo,</i><br />
<i>cuando ensayó su vuelo rasante</i><br />
<i>de ripio flojo</i><br />
<i>¡Ay de mis nervios de larva!</i><br />
<i>¡Hechos guiñapos!</i><br />
<i>casi me descalabro</i><br />
<i>como un despojo</i><br />
<i>Después de tantos años</i><br />
<i>de compañía</i><br />
<i>me he acostumbrado mucho</i><br />
<i>a su porfía</i><br />
<i>¡Guay! si no lo tuviera...</i><br />
<i>¡qué desconsuelo!</i><br />
<i>que hoy lo llevo en el alma a</i><br />
<i>mi verso cielo</i><br />
<i><br />
</i><br />
<i>Sergio W</i>Sergeihttp://www.blogger.com/profile/02052514712736247322noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4531314148870916698.post-85545746841754625092010-03-28T03:45:00.001-03:002010-03-28T03:47:05.924-03:00Soneto desesperanzado<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2aGBLWJpO7PEtwzt0Kqu7P_9WyuQoWw2nRAegqvt5BXrSFUC_1iKMvzUueOfoY47ZcwtyIB62dCumv59NvtVDTBMhLxKe_m0AFqpdrWvxh3oxjbKbdtAMMLNcS5FVFcp3gB4yTmSO0Jg/s1600/Soneto+desesperanzado.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2aGBLWJpO7PEtwzt0Kqu7P_9WyuQoWw2nRAegqvt5BXrSFUC_1iKMvzUueOfoY47ZcwtyIB62dCumv59NvtVDTBMhLxKe_m0AFqpdrWvxh3oxjbKbdtAMMLNcS5FVFcp3gB4yTmSO0Jg/s320/Soneto+desesperanzado.jpg" /></a></div><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">H</span>ablando de hombre a hombre con el viento</i><br />
<i>no por loco, más bien por desquiciado</i><br />
<i>que ella ya no está más a mi lado,</i><br />
<i>le he contado este sórdido lamento</i><br />
<i></i><br />
<i>Y le he pedido hacerme un juramento</i><br />
<i>que por ver mi semblante derrotado</i><br />
<i>de inmediato el céfiro ha aceptado</i><br />
<i>por menguar un ardite mi tormento:</i><br />
<i></i><br />
<i>Que le lleve los besos que le ofrezco</i><br />
<i>que me traiga un suspiro y mi ilusión</i><br />
<i>que termine el suplicio que padezco...</i><br />
<i></i><br />
<i>Volvió el viento soplando decepción</i><br />
<i>mas le dije: tranquilo, te agradezco</i><br />
<i>que me partas de un golpe el corazón</i><br />
<i></i><br />
<i>Sergio W</i>Sergeihttp://www.blogger.com/profile/02052514712736247322noreply@blogger.com0